****************************************
con mis uñas de noguitarrista
dejaré
en no ver así
mis pupilas
encontré esto
en una grieta de la Razón
voy a fumarlo
a construirle
un cacho más a tu infinito
voy a golpearte
cruzaré corriendo la avenida
llorando a cada suicida
y sentado
en el cordón de tu vereda
esperaré el paso
que hará caer de jeta a la realidad
*****************************************************
me muevo hacia la soledad
todo esto
ya es un músculo
desgarrado de alcoholes
con el paladar tapándome la cara
muevo la lengua
cambiándole la ropa interior a lo indecible
viento
tierra y yuyos volando
solo lo irracional abraza
ahora lo sé
clavo los dientes
en el silencio
quiero vivirme
en tiempo mapuche
*************************************
lo haré hasta que estalle
ese morder de ojos
planté un gran árbol
en el patio
para que ya no me invadas
el espacio aéreo
con tus motores
en este silencio onírico
que me padece
se sabe
que no sos más
que el ocaso de un nombre
hacia una noche sin luna
domingo, 24 de agosto de 2008
domingo, 27 de julio de 2008
Julieta
fragmentos de SALINAS
lo extraño
es que se mezclaron
el recuerdo de la nieve
con el sonido de los camiones
que desde la ruta
hasta mi pieza
*
- me gusta verte a través de la lente
definirte del resto
precisar tus líneas
tus ojos
celestes verdes grises
sobre todo cuando estás de espalda
abrazarte en un recorte persistente
clandestino -
*
si le saco una foto
mientras él saca otra
lo abarco a él
y todo lo que él ve?
sí.
lo extraño
es que se mezclaron
el recuerdo de la nieve
con el sonido de los camiones
que desde la ruta
hasta mi pieza
*
- me gusta verte a través de la lente
definirte del resto
precisar tus líneas
tus ojos
celestes verdes grises
sobre todo cuando estás de espalda
abrazarte en un recorte persistente
clandestino -
*
si le saco una foto
mientras él saca otra
lo abarco a él
y todo lo que él ve?
sí.
miércoles, 16 de julio de 2008
WALTER
Nostalghia
A MENUDO en el zoom de la música
días o noches sepias del más adherente
y centrífugo invierno, vuelvo algo borracho
resbalo como un zueco en la trinchera
cansado y cansado, pero más todavía de trucos
cetrerías, pájaros adiestrados por algún brujo
medio zahorí, stalker o impostor a secas.
Y cómo cuesta reconciliarse con la claridad
de la mañana, cuesta pensar en la estepa
sin pensar en algo sucio y a la vez imposible
por ejemplo en la paz, la arena, el sol, las rocas
todo eso para lo cual también fuimos hechos.
Cuesta sí eludir el pozo subterráneo
el tambor ya agrietado seguramente
con que el niño se calienta las yemas,
y el ermitaño se duerme en su caverna.
TODA LA NOCHE sopló un viento helado
y cuántas almas monitoreadas en la lluvia,
cuántos capotes hablando apenas por un resuello.
En todas partes, como un espejismo
escucho ladrar a los perros hambrientos
y un trineo lleno de fantasmas se desliza
en el aire periclitado de noviembre.
A treinta y dos grados bajo cero
la mente empieza a alterase.
Prueba una gota de esta fiebre,
equivale a varios siglos de historia.
Debo apurar el paso, trenes rigurosamente vigilados
parten cada noche hacia la frontera.
VI DESPLOMARSE una estrella
y cinco minutos después el cielo
abierto en que Natacha se lavaba el pelo
con el agua milenaria que juntó en un bol.
Igual de triste, el peso molecular
de cada palabra rumiada entre dientes.
No se calma esta fiebre apretando
una aguja de pino contra el viento del malestrom.
ATERIDAS y rasposas márgenes del Neva
donde yo fui un invierno Alexandr
Blok petrificado en la nervadura de una hoja.
Dachas boyando entre otras cosas más o menos
nobles e inútiles, tenias que cantan al terror
de no sé qué cíngaras venidas de Marte.
Todo sustraído de golpe, puesto más allá, caído
en el cepo acmeista ; todo tan intangible, dudoso
problemático, tan ego o eco-futurista.
Todo tan que se apaga y no, tras la cortina blanca
de aquella música que ahora hace glú-glú en el barro.
VI BOSQUES CALCINADOS, lagos color turquesa
Montañas colosales me quitaron el aliento
Vi formas y gestos que nunca llegaré a descifrar
Aquí donde la única palabra adecuada es “Nostalghia”
Como la figura embalsamada de un puma
En una tienda de reliquias o baratijas
La sombra que fui, a veces, me hizo sonreír
A MENUDO en el zoom de la música
días o noches sepias del más adherente
y centrífugo invierno, vuelvo algo borracho
resbalo como un zueco en la trinchera
cansado y cansado, pero más todavía de trucos
cetrerías, pájaros adiestrados por algún brujo
medio zahorí, stalker o impostor a secas.
Y cómo cuesta reconciliarse con la claridad
de la mañana, cuesta pensar en la estepa
sin pensar en algo sucio y a la vez imposible
por ejemplo en la paz, la arena, el sol, las rocas
todo eso para lo cual también fuimos hechos.
Cuesta sí eludir el pozo subterráneo
el tambor ya agrietado seguramente
con que el niño se calienta las yemas,
y el ermitaño se duerme en su caverna.
TODA LA NOCHE sopló un viento helado
y cuántas almas monitoreadas en la lluvia,
cuántos capotes hablando apenas por un resuello.
En todas partes, como un espejismo
escucho ladrar a los perros hambrientos
y un trineo lleno de fantasmas se desliza
en el aire periclitado de noviembre.
A treinta y dos grados bajo cero
la mente empieza a alterase.
Prueba una gota de esta fiebre,
equivale a varios siglos de historia.
Debo apurar el paso, trenes rigurosamente vigilados
parten cada noche hacia la frontera.
VI DESPLOMARSE una estrella
y cinco minutos después el cielo
abierto en que Natacha se lavaba el pelo
con el agua milenaria que juntó en un bol.
Igual de triste, el peso molecular
de cada palabra rumiada entre dientes.
No se calma esta fiebre apretando
una aguja de pino contra el viento del malestrom.
ATERIDAS y rasposas márgenes del Neva
donde yo fui un invierno Alexandr
Blok petrificado en la nervadura de una hoja.
Dachas boyando entre otras cosas más o menos
nobles e inútiles, tenias que cantan al terror
de no sé qué cíngaras venidas de Marte.
Todo sustraído de golpe, puesto más allá, caído
en el cepo acmeista ; todo tan intangible, dudoso
problemático, tan ego o eco-futurista.
Todo tan que se apaga y no, tras la cortina blanca
de aquella música que ahora hace glú-glú en el barro.
VI BOSQUES CALCINADOS, lagos color turquesa
Montañas colosales me quitaron el aliento
Vi formas y gestos que nunca llegaré a descifrar
Aquí donde la única palabra adecuada es “Nostalghia”
Como la figura embalsamada de un puma
En una tienda de reliquias o baratijas
La sombra que fui, a veces, me hizo sonreír
domingo, 13 de julio de 2008
Marcelo Diaz, Mateista
las mañas del lagarto
habiendo soportado las primeras heladas, el rigor
de la escarcha ya disuelta
bajo un sol demasiado benigno,
da unos pasos de astronauta en el jardín.
Afloja la bufanda y entrecierra los ojos;
la calle se licua en una mancha de luz.
Las mañas del lagarto en días como estos:
aprender a entibiarse como una piedra al sol,
cruzar el mediodía con siseo de reptil.
"sordos ruidos - once escritores bahienses" colección “La Bahía del silencio / n°1 “- 1996
habiendo soportado las primeras heladas, el rigor
de la escarcha ya disuelta
bajo un sol demasiado benigno,
da unos pasos de astronauta en el jardín.
Afloja la bufanda y entrecierra los ojos;
la calle se licua en una mancha de luz.
Las mañas del lagarto en días como estos:
aprender a entibiarse como una piedra al sol,
cruzar el mediodía con siseo de reptil.
"sordos ruidos - once escritores bahienses" colección “La Bahía del silencio / n°1 “- 1996
Guillermina
Tren
I
Te quiero más que en el otro tren
decía un graffiti que leí una vez,
lo recordé después de fumar
en el baño de mujeres
mientras nos tapábamos con una manta
por los mosquitos
para tocarnos tranquilos
II
Un ex combatiente
quemado y de fajina
pedía monedas
A la madrugada
lo escuchamos quejarse
del olor que salía del baño
y gritó que esto ya es un asco,
país de mierda,
que tienen que quemarnos a todos
vos te hiciste el dormido
el viejo de atrás prendió un cigarrillo
Lorena
Mientras leo y vos dormís
Abro el cuaderno.
Está la frase boba
copiada de vieja enciclopedia
roja que regaló mamá.
"La palabra o lenguaje. Hecho
cultural que nos rodea".
Fácil sería usar
la comparación obvia.
Escribir: sos abrazo;
hueco por donde
está mi cuerpo
-afuera el resto-.
Pero dormís sin
rodearme. Tengo el corazón
como tapita de
gaseosa pisoteada.
Abro el cuaderno.
Está la frase boba
copiada de vieja enciclopedia
roja que regaló mamá.
"La palabra o lenguaje. Hecho
cultural que nos rodea".
Fácil sería usar
la comparación obvia.
Escribir: sos abrazo;
hueco por donde
está mi cuerpo
-afuera el resto-.
Pero dormís sin
rodearme. Tengo el corazón
como tapita de
gaseosa pisoteada.
Belén
Quiero tu piel
quiero tu piel
de fuego solar
tu pelo de seda,
cubrirme de él
por la noche
cuando me desnudo
tus ojos de agua
que no necesitan mirarme
para verme
tu sonrisa
hecha de estrellas
tu cuerpo de arcilla
tus formas de aire
tus pies sobre la tierra
tu espíritu lunar
que me encuentra a mí,
la luna roja
pero no te llamo
ya no espero
si me encontrás
gritame fuerte
puede que no te escuche
hay demasiado ruido
inside and out
quiero tu piel
de fuego solar
tu pelo de seda,
cubrirme de él
por la noche
cuando me desnudo
tus ojos de agua
que no necesitan mirarme
para verme
tu sonrisa
hecha de estrellas
tu cuerpo de arcilla
tus formas de aire
tus pies sobre la tierra
tu espíritu lunar
que me encuentra a mí,
la luna roja
pero no te llamo
ya no espero
si me encontrás
gritame fuerte
puede que no te escuche
hay demasiado ruido
inside and out
sábado, 12 de julio de 2008
Nicolás
A la Dra. Nidia Lasteni Burgos
Te propongo, Nidia, editar tus rimas
en rollos de papel higiénico
para evitar así la tala innecesaria de arboles
y tirar la mierda toda junta.
Te propongo, Nidia, editar tus rimas
en rollos de papel higiénico
para evitar así la tala innecesaria de arboles
y tirar la mierda toda junta.
viernes, 11 de julio de 2008
Sergio Raimondi, Mateista.
se queman los ojos pero no se ven astros
se gasta la lámpara
sobre formulas y ecuaciones
cuando ya es la madrugada
y los chicos, borrachos, vuelven a los gritos
pateando tachos de basura.
El estudio, Tulio, te ha dado la noticia
de la regularidad falsa de las cosas
y la sospecha de reconocer, en el cielo de mañana,
un mapa de ruta, un diagnostico de vida
mas allá de nosotros,
una historia de lo que vendrá.
Pero cuando uno de los vagos
se hace el que canta Las estrellas, celosas,
nos miraran pasar,
vos, Tulio, tenes que admitir
que a la hora de comprender el mundo
no es mejor tu afán
que el de ese.
Festival de Poesia Latinoamericana:
entradas de un diccionario.
se gasta la lámpara
sobre formulas y ecuaciones
cuando ya es la madrugada
y los chicos, borrachos, vuelven a los gritos
pateando tachos de basura.
El estudio, Tulio, te ha dado la noticia
de la regularidad falsa de las cosas
y la sospecha de reconocer, en el cielo de mañana,
un mapa de ruta, un diagnostico de vida
mas allá de nosotros,
una historia de lo que vendrá.
Pero cuando uno de los vagos
se hace el que canta Las estrellas, celosas,
nos miraran pasar,
vos, Tulio, tenes que admitir
que a la hora de comprender el mundo
no es mejor tu afán
que el de ese.
Festival de Poesia Latinoamericana:
entradas de un diccionario.
Oliverio Girondo
" Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME."
Quiero iniciar todo, con algo hermoso.
Disfruten.
Quiero iniciar todo, con algo hermoso.
Disfruten.
"Exvoto"
(A las chicas de Flores)
Las chicas de Flores tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa.
Las chicas de Flores se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda.
Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás –empavesadas como fragatas-- van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas.
Las chicas de Flores viven en la angustia de que las nalgas se les pudran como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo a todos los que les pasan la vereda.
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